Translações dos nossos eus

Existem blogues por onde passo, dia após dia. Que os guardo só para mim até não poder mais. A vontade de os partilhar vai convivendo, nem sempre amigavelmente, com a vontade de os guardar.  Gosto de os pensar só meus. Tenho muitas empatias virtuais, confesso. Uma enorme dificuldade de enumerar quem gosto mais, quem levaria  para uma ilha on line e outras.

Bem , mas este apontamento não era, inicialmente , para conversas destas. Quero partilhar com vocês, poucos que por aqui vão teimosamente passando,   um desses blogues com quem vou convivendo, meses a fio, antes de me aventurar a deixar um comentário que seja.

Sim!  qualquer dia escrevinharei algo sobre a minha absoluta timidez em deixar um comentário em certas caixas porque qualquer coisa que possa comentar nunca conseguirá fazer verdadeira fé do que quero dizer e até, eventualmente,  poderá estragar a narrativa.

Bem, mas sem mais delongas (amo este termo - delongas) aqui vos deixo um link para um blogue que gosto  :)




 Olhava para ela. O desejo que me acalentara e mantivera vivo realizara-se. Ela voltou para os meus braços. Mas não era a ela que eu desejava. Era a outra ela que existiu, em mim, através dela. Agora sabia que nunca poderia ser minha. Sabia que nem eu próprio me poderia entregar. Não era eu que ela queria. Era a outro que ela recriara em mim. Existimos nos outros em milhões de versões diferentes. Quantos Andrés percorrem as ruas em mim e eu não vejo? Foram outros nós – que nós desconhecíamos – que talvez se tenham amado.


Continuava a desejar a mulher criada por mim em mim, num momento impreciso e sublime. Ela foi o corpo impossível no qual eu esculpi a minha obra. Mas naquele momento conhecia o embuste. Olhava para ela e sentia desejo. E repulsa. (...)


e vá lendo em "Ainda que os Amantes se Percam..."